Gli occhi si aprirono sul buio.
Nell'umido di un fango appena accertato, nel silenzio di schioccate in una melma putrefatta.
La pupilla artificiale si adattò in cerchi verdi e concentrici in una ricerca disperata per l’individuazione di luce e caldo ed il calore si rilevò poco e diffuso in un mucchio contorto di corpi morti, morti da molto, morti mutilati, morti da poco. Ossa e carne macilenta. Una fossa comune. In una vita come altre assieme ad altre.
Appena larga quattro forse, cinque metri.
Uomini sconfitti dal nemico o invece solo uomini qualsiasi presi nelle città, sequestrati nella notte, magari tornavano a casa o andavano a messa.
Presi e fatti scomparire.
Desaparecidos.
Uomini, ma anche donne con la camicia gialla e le labbra blu rotte da pugni d'acciaio.
Voci dal cielo stretto ed un colpo. Sentencia.
Il rumore di qualcosa che cade tra l'acqua putrida ed il macello di andati perduti.
Gli occhi ruotarono ed abbrancarono sul caduto.
Lo guardarono a lungo ed incapace di muoversi per i molteplici dolori toracici, per le membra intirizzite dall'acqua gelida, per le dita piegate e rotte dopo la tortura, per le bruciature di sigarette e d'accendino, per i tagli verticali cosparsi di sale . Ore a sentire un lento sibilare di una vita che si lasciava andare sul fondo del pozzo della morte. Solo occhi ed orecchie in ascolto nella pace senza fondo.
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Arrivò il giorno ed un disco di luce crebbe nel piccolo cielo rotondo del cenote per il dio della pioggia Chaak. Gli occhi guardarono l'ultimo arrivato e videro quello che il cuore sapeva da ore. Trapasso della testa con un calibro pesante a testa cava, mezza esplosione della faccia.
Provò a muoversi ed il dolore dei muscoli del petto e della schiena, colpi atroci di fucili sovietici, lo trapassò.
-Hombre!- bisbigliò a sé stesso
-T'hanno beccato!-
e si toccò i diversi fori sul corpo.
Presto le ferite lo avrebbero ucciso e provò a scherzarci sopra:
-Esta vez, boleto de ida! Gracias!-

Ed una voce estranea biasciante raucedine polmonare, si aprì a due metri.
-Hola amigo! hablar con los muertos?-
Un altro non morto.
-Que están fuera de lugar!-
Ed i cerchi restarono verdi, un uomo atermico.
Un fantasma.

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Winter cinque anni fa durante la guerra nella giungla degli indios.
Guerra nota come la Guerra SudAmericana.

"Sara!"
Il cuore gli salì in gola.
Joannis era sotto la pergola della sua casa di mattoni rossi.
Era uscito a prendere il giornale avvolto in una busta di plastica.
Da qualche ora la pioggia scendeva nelle strade a catinelle. Neve misto a pioggia.
Joannis mise il giornale nella tasca della palandrana rosa della moglie, ma lo sguardo era verso la strada.
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Il Dottor Joannis Sofianopulos. Dicembre 2078.

Sara scese dalla macchina bianca e sotto l'ombrellino pallido come l'impermeabile, esitò a metà della strada quando lo vide attenderla sotto il porticato.
Di solito entrava sorridendo quando lui le apriva la porta, ma in quel momento lei sentiva solo un gran freddo alle caviglie nude. Era nevicato per alcuni giorni ed i media raccontavano della più grossa nevicata dal 2050, ma in quel momento lei desiderava solamente una delle tisane calde di Joannis.
Sentì la pancia stringersi.
Era stretta da tre giorni, da quando l’aveva sfiorata un pensiero.
Era nervosa, e non era sicura.
Non lo avrebbe detto finché non fosse stata sicura.

Joannis le sorrise e scambiò con lei due baci sulla guancia e la fece accomodare dentro casa.
-Sara che bella sorpresa! che ci fai qui?- le chiese un po' distratto con un tono caldo ed affabile, togliendole l'impermeabile.
-Secondo te?-
-Ti mancavo?- provò lui.
-Da morire!- gli disse lei abbracciandolo forte e baciandolo sulla testa.
Senti sciogliersi il groppo che aveva sotto lo stomaco, sentì il calore salirle come un liquido di contrasto.
Lui provò a resisterle, ma lei lo zittì bocca contro bocca e con la lingua gli si spinse dentro in cerca della sua.
Lei si schiacciò ancora contro di lui sulla parete ed allora finalmente egli reagì e la sollevò facendola precipitare sul divano pieno di libri di medicina. Rotolarono a terra urtando il tavolino basso, qualcosa di vetro e di ceramica cadde a terra.
-Sara!?- riuscì a dirle tra l'eccitazione e l'incertezza.
-Che c'è?- fece seccata lei.
Lui si rimise a posto gli occhiali.
-Che hai?- le domandò.
-Ti amo!-
Ecco glielo aveva detto.
Un'altra delle cose che non voleva dirgli.
Ed allora fu lui a spingersi verso il suo volto in cerca delle sue labbra.

Sara se n'andò.
Si sedette sul sedile dell'automobile bianca.
Lo vedeva sulla porta con la vestaglia della ex-moglie morta una decina d'anni prima.
Non le disse che la amava.
Lei glielo aveva detto e lui nulla.
Lui non poteva amarla.
Era malato.
Forse per questo.
Forse perché...
S'immaginò ancora sotto la veranda con lui... dietro a lui come a proteggerlo.
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... lui alzò la mano e la salutò.
Lei ricambiò, ma la sensazione contratta alla pancia era tornata.
Mise la cintura, la freccia, accelerò sotto la pioggia e cercò di concentrarsi sulla giornata importante di domani.
Walter la aspettava per cena.
Suo marito.
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La Dottoressa Sara Manko. Dicembre 2078.

Yamila osservò il cellulare.
Nervosamente azionò il display illuminandolo.
Lo aveva tenuto silenzioso.
Aveva sperato che almeno quella sera non si facesse vivo e stranamente era stato così.
Bruce la infastidiva sempre più, le diceva che l’amava ancora, che le voleva bene.
Certo anche lei gliene voleva ancora, ma doveva farla finita.
Non lo voleva più.
Aprì la porta di casa ed accese una piccola luce.

Quella sera faceva freddo, nevicava; tutti dicevano che sarebbe stato un bianco natale.
Quella sera la neve non scese.
Quella sera…
Jorge aveva ucciso il cane del signor Manko; James aveva preso una anfetamina di troppo.
James aveva una pistola; Jorge non le aveva nemmeno dato un bacio e…
… Bruce non l’aveva assillata con telefonate o messaggi osceni ogni quarto d’ora.
Aveva osservato la bella macchina di Jorge andare via lungo la strada spazzata dalla neve e dal ghiaccio, un uomo vestito da babbo natale aveva attraversato la strada con un campanaccio in mano.
Tutta la sera s’era sentita fuori posto.
James, non faceva che parlare di sciocchezze e Jorge era a metà tra i discorsi di suo padre, mezze stupidità e mezze curiosità.
Era una cena dove tutti cercavano di dare l’attenzione a James e lei presto s’era sentita sempre meno splendida e meno sicura.
Il vestito, le unghie, le calze, le scarpe, tutto il trucco, il rossetto.
Nessuno le aveva fatto un complimento a parte il vecchio dottor Sofianopulos quando era appena arrivata. Il, "papà", dottor Sofianopulos era stato discreto, le aveva preso il soprabito quando era arrivata, e senza che nessuno lo sentisse le aveva detto:
-Sei la meraviglia di questa difficile serata, Jamila. Vieni!- e l'aveva accompagnata al tavolo guardandosi attorno.
Peccato era vecchio, troppo vecchio, ma il figlio era bello. Bello, ma di un mondo troppo in alto per lei. Lei che era arrivata con il tram al convegno, che teneva i bambini di Alice e aveva noleggiato le scarpe.
Il vecchio Dottor Sofianopulos a tratti occhieggiava ad un altro tavolo dove stava l’ospite d’onore il dottor Myrick.
A quel tavolo che lei conoscesse c’erano i coniugi Manko.
Anche Jorge guardò in quella direzione un paio di volte. Non si catturarono mai uno sguardo per tutta la cena.
Lui era nei quartieri alti, e si diceva che avesse una bella ragazza molto ricca al suo contrario, una poveretta disastrata con una grave colpa sulle spalle.
Cercò di essere raggiante. Aveva cercato.

Ora rincasava sconsolata.
Poggiò dunque la borsetta, le chiavi, il cappotto all’ingresso dell'appartamentino.
Vide la mazza di baseball di Bruce poggiata allo stipite della scarpiera all’ingresso.
Doveva venire a prendersi ancora delle cose quel cocciuto, ma aveva paura di vederlo ancora. Si chiedeva se gli avrebbe resistito, se ce l’avrebbe fatta a dirgli di no.
E si sentì sciogliere dentro, e le crebbe un desiderio, ma stavolta non era per Bruce.
Diede un’occhiata nella stanza dove dormiva suo fratello.
Le parve tutto a posto.
Il desiderio continuò mentre si infilò le ciabatte viola, pelose, e fredde.
Corse al bagno per struccarsi ed il desiderio divenne voglia. Si impossessò definitivamente di lei quando arrivò nella camera dove si tolse il vestito del galà, sentì un languore d’acquolina nella gola. Si tirò il piumino svizzero addosso; era gelato e quel brivido la percorse lungo il corpo quasi nudo.
La sua fantasia trovò il giovane dottor Sofianopulos che la guardava diritta negli occhi, lo trovò seduto accanto a lei, a tavola, nella macchina e disteso nel letto dopo averla spogliata e la mano, la mano di Jamila… la sua mano la assecondò.

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Jamila Raa-Hii. Dicembre 2078.
Sesso: F
Età: 20
Professione: tirocinante infermiera.
Parenti: Un fratello paraplegico. Approfondire!
Dati del Dicembre 2076 da aggiornare.
Verificare indirizzo di residenza.
Verificare luogo d'impiego, altri lavori eventuali, amici, conoscenti, precedenti suoi e di chi conosce, genitori, parenti prossimi, proprietà, multe, situazione finanziaria.
Coinvolgimento marginale.
Non avvicinare.

SoJi era arrivato con una delle sue solite magliette ed un capello di lana bianco in testa.
SoJi sorrideva sempre e anche se non lo guardava negli occhi, pareva sempre interessato a quello che gli diceva.
Lo sbirro faceva sempre un sacco di domande.
Il perché di questo oppure come mai?
Soji s’era accorto che alcune volte il motivo vero delle cose non lo sapeva.
Anche lo sbirro se n’era accorto e sicuramente prima di lui.
Finiva che delle volte guardava andar via quello sbirro e si chiedeva se se n’era accorto che non sapeva in realtà rispondergli.
Quello sbirro che incontrava di notte, mentre lui amava anche andare in giro di giorno con tutti i negozi aperti ed un sacco di persone per le strade. Quello lì s’era mai chiesto il perché aiutassero un poveraccio che indossava un vestito liso sulle maniche ed una camicia sporca di quattro giorni almeno.
E quello spolvero nero?
Ed ora che si voltava lo salutava pure.
Questa volta però il vestito era fatto su misura ed era firmato Italiano e cosa ancor di più era profumato.
Non aveva quell’odore rancido di frittura da bettola di china town, c’era un aroma gradevole ed era sicuro che fosse il profumo di una donna.
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SoJi fa parte di una gang da poco nata appassionata di arti marziali e lame.

Lo sbirro s’era allontanato ed aveva deciso di andare a mangiare qualcosa e decise per Quong. Si girò ed osservò SoJi; adesso il capello di SoJi era blu; lo stava salutando con un sorriso ebete sulla faccia; lui ed i ragazzi come lui erano dei nullafacenti, poco di buono, ma non esageravano. . .

Spostò le tendine di Quong.
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Quong Ting Chiong possiede un ristorantino deambulante. La polizia lo sospetta di ricettazzione e contrabbando.
Quong era lì tra i fumi della sua cucina e gli sorrise indicandogli uno sgabello al banchetto del furgoncino senza ruote e si dileguò dalla sua vista.
Lo sbirro si sedette ed annusò.
Quong ricomparve e gli allungò la stecca di sigarette di Zhongnanhai (中南海) originali.
-Tutto bene Quong?- domandò lo sbirro mettendosi davanti il pacco.
-Tutto bene, capo.- rispose Quong sorridendo.
-Sicuro?-
La faccia di Quong non era vera, il sorriso era di circostanza e le labbra si mossero in parole:
-Veramente capo va tutto bene, ma potrebbe andare tutto molto bene se…-
Quong gli disse di un uomo molto cattivo con lui e che non aveva pagato l’ultima volta. Quell’uomo veniva a pranzo intorno alle 13 quasi ogni giorno.
Lo sbirro odiava uscire all’ora di punta, troppa gente, troppo traffico, troppi idioti attorno tutti intenti a non combinare nulla di buono.
Lo sbirro mangiò.
Annusò ancora
Lo sbirro voleva solo togliersi di dosso l’odore.
Quell’essenza.
Il profumo da 5000Eurodollari.
Di quella notte.
Con Julia.

Il giorno dopo lo sbirro uscì con il sole alto ed era in ritardo.
Mise un lumicino sulla macchina per arrivare in tempo.
L’uomo che era stato cattivo con Quong, non disturbò più Quong.
Mai più.
Apparve nel giorno e l’uomo cattivo non capì, non subito, finché lo sbirro non gli ruppe la mandibola.

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Takema al tempo in cui lavorava alla narcotici.
Asiatico.
Poliziotto.
Da tre anni nella omicidi di San Francisco, prima nella sezione narcotici.
Genitori deceduti.
Due fratelli, vivi entrambi.
Sospettato di aver ucciso un collega, il sottotenente Aaroon Scion.
Ogni accusa è caduta, ma il caso resta aperto e congelato.

Il locale si chiama “la Scatola”. E’ l’ultima attrazione della città, un tavolo domani costerà 1800 EuroDollari, oggi è solo per loro.
Con invito o per amicizia si inaugura oggi il locale di due cantanti, uno rock e l’altro country rock, un locale che sarà aspirazione di molta, molta… popolazione.
Il posto è bello e sembra quasi uscire da un circo, forse Barnum, ma forse, solo stanchezza.
L’effetto della musica tormentosa, le facce distinte, e il continuo salutare, ciao, come stai, duemila contatti brevi da trenta secondi, facce sorridenti, addominali di palestra o bioscultura, zigomi innalzati verso il K2, o capelli in continua agitazione elettrica dal colore alla forma, occhi di variabili elementi cromatici e penetrazione, tatuaggi movimentati nelle pulsazione veneree attraverso tutto il corpo, ma ore, ma giorni dedicati ad una singola apparizione, ma ad un popolo che domani non sarà altro che un piccola sfumata reminiscenza di un qualche cosa di realizzato.
** you do not have permission to see this link ** Gli artisti della Mongolia 'Buratia Girls'
** you do not have permission to see this link ** Jackie.
** you do not have permission to see this link ** Strane facce.
** you do not have permission to see this link ** Vincent D'Onofrio nel film "The Cell".
** you do not have permission to see this link ** Moda.
Lo scorrere del tempo.
Una faccia diversa ad ogni secondo, deformata dalle ombre dai laser psicadelici, dalla continua trasformazione di nuovi arrivi in un modo o nell’altro sempre più eccessivi fino a raggiungere un glamour troppo calcato e licenzioso e lampante e popolaresco.
Seduta, con residui di anfetamina e alcolici in un tranquillo appartamento vuoto dopo che lo chauffeur di turno l’aveva accompagnata nell’hotel più sopraelevato possibile, lo sguardo non è sul mondo, ma su una sottile linea di fumo che sale su una sigaretta.
Volute di nebbia che scompaiono nel aria sciolte da una invisibile dissipazione della memoria di coesione, producendo colore che scompare.
In quel modo tutta la serata si sarebbe volatilizzata e domani sarebbe stata un’altra serata di probabili similitudini e come quella voluta prossima in una dissolvenza. . .
. . . mentre cresceva la cenere sul corpo di carta e tabacco la giovane ragazza si chiedeva cosa sarebbe rimasto domani di lei. . . agli altri, ma non a tutti, non a tutti poteva essere di lei semplice intervallo pubblicitario di una qualcosa che era comparso e subito scomparso in un’altra faccia, con una cercata speranza verso un qualcosa di notevole di più, di ancora. Affamate era la voglia, la piccola carica calda che bruciava dentro di lei lungo il suo corpo di carta e di tabacco fino a consumarsi ad un filtro che l’avrebbe sporcata come se fosse una vecchia, ed allora era meglio scivolare nell’aria e diventare un profumo, un odore, una sequenza di DNA alterata in un cielo stellato da un corpus. . .
L’ultima generata da suo padre che si sposava per la quarta volta tra un mese, seduta sulla seggiola della tigre morta del hotel sopraelevato pensò ad una purezza che le parve in smisuratezza dura, forte, inattaccabile, trasparente ed in attraversabile ed incontaminabile.
Un diamante.
E vide in sogno, ipnotica allucinazione, la pietra sulle sue dita e non sarebbe scomparsa come una foschia azzurra di tabacco e carta nello scorrere del tempo.
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Mia Blackwell in una foto di 2 anni fa.
Nata a San Francisco.
Bella.
Ricca.
Figlia di Richard Blackwell e Hilary Koren, nata in occasione di un ritorno di fiamma tra i due.
Lavora presso lo studio della madre Heiman&Koren.
Poco dedita alla vita notturna ed alle feste del jet-set a cui appartiene.
Ha avuto diversi ragazzi dell'alta società.
Storie brevissime.
Attualmente fa coppia Athenagoras Jorge Sofianopulos da più di un anno, con cui convine al 1112 di Hayes Street su Alamo Square.
Verificare i genitori, conoscenze ulteriori ed amicizie.

P.S. Regalo personale di Mia Blackwell per il suo boy-friend.
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Tramite il satellite nello spazio qualcuno continuava ad osservare la Baia.
Erano passate quasi ventiquattro ore.
Il progetto N° 6258 era ancora latitante.
Era necessario cercare di isolare la città.
Mettere degli uomini sulle vie d’uscita, appoggiarsi alla polizia era un rischio, e forse vi era ancora una possibilità. Winter era a San Josè e Baqi aveva seguito quell’odore nella neve e nel bosco per quasi cento chilometri.
Tramite il telefono satellitare qualcuno chiamò.
** you do not have permission to see this link ** Immagine della San Francisco Bay Area dal satellite

Senza accorgersene seguì le strade lasciandosi cullare dalla sensazione ancestrale nella speranza di far riaffiorare qualcosa e si ritrovò a viaggiare sulla ottantesima nell parte sottostante del Bay-Bridge verso Oakland. Quando arrivò all’isola di Yerba Buena si fermò.
Quell’uomo che aveva sparato aveva detto di essere della polizia e forse ci sarebbero stati dei controlli sulle strade principali, all’aeroporto e alle stazioni dei treni e dei pullman. L’istinto forse lo lasciava guidare verso una casa lontana; forse l’inconscio sepolto lo voleva mettere in salvo, ma così era pericoloso, troppo avventato, troppo da animale in trappola.
Guardo le nuvole viola sopra la città.
Doveva tornare là dentro.
Non voleva essere il numero 6258
Per adesso andava bene essere Shadow.
** you do not have permission to see this link ** Il Bay Bridge collega San Francisco con Oakland attraversando tutta la baia passando per Yerba Buena Island

Il giornalista alla fine se n’era andato si doveva essere stancato di aspettare.
Era Edison Carte di Network 23.
Sara e Mia nella sala d’aspetto.
Joannis era sotto i ferri e Jorge era in sala operatoria.
Era il momento buono per agire.
La cosa era un po’ torbida, ma forse avrebbe funzionato.
Dopo un’ora e mezza lasciò Sara e Mia nella sala d’aspetto.
Yamila era stata dimessa nel tardo pomeriggio.
Sara era molto affezionata a Joannis e le lacrime le erano scese 2 volte in quello ora e mezza.
Andò al Saint George Hospital.
Forse il giornalista si sarebbe rilevato utile.
** you do not have permission to see this link **

Edison Carter di Network 23. "Le domande che nessuno vorrebbe fare." e "Venti minuti nel futuro." sono alcuni dei suoi migliori servizi i quali hanno sfiorato il premio Pulitzer.

Jorge era nella sala operatoria.
In automatico si mise a cercare quello che mancasse, il suo occhio clinico da tecno-dottore si mise ad esaminare ogni parte della sala con un’apprensione sempre maggiore. Non le mancava niente.
Questo non lo tranquillizzò. Affatto.
Il Barker Hospital era un ospedale di quart’ordine. Già si sentiva pronto a saltare addosso al chirurgo per strappargli i ferri dalle mani. Non fu necessario. Tutto lo staff fu all’altezza dell’intervento.
Suo padre, comunque, non era affatto fuori pericolo. Almeno altre 48 ore in bilico tra la vita e la…
Si chiese come gli era tornato in mente quel giro in barca fino a King Edward Island.
Sì sentì salir in gola un grosso nodo.
Deglutì forte e la vista gli si annebbiò.
** you do not have permission to see this link ** Athenagoras Jorge "George" Sofianopulos.
Giovane stipulatore nella Clarkson-Mortgage Insurance Agency e nelle notti difficili della città di San Francisco, presta servizio come Tecno-Medico nel Pronto Soccorso del Sanit George Memorial Hospital.
Maschio.
Etero.
24 anni.
Indirizzo 1112 Hayes Street.
Fidanzata: Mia Blackwell. Vedere allegato.
Coinvolgimento marginale.
Non avvicinare.
Osservazione Livello 2.

La legge era nella strada scritta dalla vita dei tempi che correvano ed in ogni vicolo la legge cambiava ed andava da quella del più forte a quella del più nobile, a quella più bassa della sopravvivenza a quella degli occhi chiusi, a quella del vivi e lascia vivere, ma nel cielo grigio gonfio della neve vi erano ancora angeli scuri che sapevano del bene e del male ed in essi le preghiere erano rivolte.
E se nel bene vi era del male e nel male vi era del bene…
Padre Paolo Aliosha fece scorrere un pietra d’onice nel rosario ed iniziò:
“Ave Maria,
Dios te salve Maria,
ilena eres de gracia.
el Senor es contigo,
bendita Tu eres entre
todas las mujeres,
y bendito es el Fruto
de Tu vientre, Jesus.
Santa Maria, Madre de Dios,
ruega por nosotros pecadores,
ahora y en la hora
de nuestra muerte.
Amen!
** you do not have permission to see this link ** Reverendo Padre Paolo Aliosha.
Pastore e predicatore della Chiesa di Nuestra Señora de Guadalupe. Osservatore della legge di dio e conosciuto per i suoi tonanti sermoni contro gli "abiti del male".

La Lamborghini passò lungo la Lincoln Way. Takema doveva vedersi alle 2100 con SoJi. Il messaggio gli era sicuramente arrivato. Sulla sinistra C’era il Golden Gate Park completamente ricoperto dalla Gran Nevicata. I barboni scomparsi era probabilmente stati presi da qualcuno e probabilmente nessuno se ne sarebbe accorto se non ci fosse stata questa inaspettata nevicata. Si ricordò che quattro anni prima un barbone era morto a Downtown proprio ad Union Square sotto il monumento della Vittoria. Alcuni poliziotti setacciarono i bassi fondi per portare altri straccioni in strutture calde ed accoglienti di quei perbenisti della Salvation Army fino alla primavera del 2074.
Questa neve ne avrebbe potuto uccidere altri.
Chi aveva scelto i barboni per i suoi loschi affari s’era sicuramente detto che nessuno se ne sarebbe accorto, ma questa neve che scendeva dal cielo aveva intralciato i suoi piani.
La Lincoln Way divenne Frederick Street.
La Lamborghini rombò sotto un cielo viola.
** you do not have permission to see this link ** La Lamborghini Reventón dell'agente Takema.

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Ricordo la volta che nel profondo del fossa dicesti al muerto, qualcosa su un biglietto di sola andata.
Non so perché eri vivo. Io quando ci vollero fucilare mi gettai nel buco, spararono una raffica. Il braccio sx l’avevo già perso. Una katana monofilare di un capitano me l’aveva tranciato di netto e non avevo più il piede sinistro. Un proiettile l’aveva strappato via mentre m’ero buttato nel fosso.
** you do not have permission to see this link **
Quando mi accorsi di essere ancora vivo in fondo alla fossa dei morti, sapevo che avevo ancora poco tempo e che sarei morto presto. Ero pieno di ferite e tagli, le gambe non servivano più, l’amputazione sarebbe stata la cosa più naturale.
Il freddo, la melma, i vermi, avrebbero presto iniziato a farmi marcire assieme a tutto quel mucchio di cadaveri putrescenti
La cosa più naturale sarebbe stata morire.
Mi nascosi quando sentii gli altri spari provenire dall’alto. Altri esanimi caddero dal foro bianco della volta.Nemmeno pensavo che ci fosse uno vivo tra loro.
Tu eri tra loro.
Uno dei tuoi ti aveva abbracciato all’ultimo istante e ti aveva spinto nella voragine. L’ultimo gesto di dedizione verso il suo comandante. Dopo un giorno di silenzio e di pioggia che cadeva dal foro, tu ti sei mosso ed hai detto qualcosa in spagnolo su un biglietto di sola andata. Parlavi con il morto irriconoscibile. Tu sapevi chi era: lo chiamavi Rubia. I suoi capelli erano biondi ed era sposato. Aveva una bambina di due anni. Era, aveva. Era venuto con te.
I mercenari giapponesi vi avevano presi nel buio. Eravate in sei. Facevate sempre gruppi da sei.
Usavano i satelliti e vi tracciavano con il vostro calore corporeo. Erano troppi.
I feriti li presero, li seviziarono, li interrogarono, ed infine li eliminarono. Pareva che conoscessero questo buco, per il dio della pioggia e qui raccomandandosi ad un dio di nome Chaak, terminavano i feriti.
Mi avevi intravisto al campo di prigionia dei giapponesi. Eri comunque messo male, non peggio di me sia chiaro. Io non sentivo più le gambe e l’altra mano era girata nella direzione sbagliata.
Eravate in Messico da tre mesi ed avevate sabotato due campi, distrutto tre strade, alcune vie elettriche e fatto esplodere una polveriera e due motoscafi. Stavate scendendo verso Belize City, per rifornirvi e notificare nuovi bersagli e riceverne di nuovi, ma vi presero.
Nonostante tu avessi un buco nel petto, ed uno in una spalla, riuscisti ad arrampicarti. Dopo ore tornasti con una corda, ma io non riuscivo più a muovermi ed ero grato al freddo perché così avevo smesso di sentire il dolore delle ossa rotte.
Non ricordo, ma mi hai raccontato, sei sceso e mi hai legato e tirato su. Mi hai trasportato nella giungla a spalla per diversi chilometri, poi la mia gamba e l'unico mio braccio iniziarono a puzzare. Li tagliasti con una Katana monofilare. L’avevi presa ad un sergente giapponese. Tu eri un sottotenente dell’esercito dell’alleanza Sud Americana.
Riuscii a sopravvivere fino a Belize. Tu scherzavi che ero più leggero da traslocare e che i morti non camminano.
Parlavi molto e mi raccontavi del Perù. Non eri del Perù dicevi, ma non ci credevo. Lì avevi qualcuno.
A Belize, un dottore europeo che chiamavate “Oxi” curò le ferite che avevo, ma rimanevo un monco totale. Questo “Oxi” mi trovò il braccio di un droide e me lo applicò.
Non parlavo molto e tu avevi cominciato a chiamarmi “Invierno” come le nevi silenziose della Bolivia. Sapevi che ero russo dai miei deliri. Ora sono Winter.
Avevate tutti dei sopranomi, mi portasti attraverso l'Honduras ed in Nicaragua e “Oxi” iniziava a rimettermi a posto. Da una gamba cibernetica destra mi riattaccò il piede sx ed un moncone di ferro della gamba destra che mi avevi affettato tre volte a mano a mano che la cancrena era maturata. In Nicaragua mi rimisi in “piedi” ma ero ancora debolissimo.
Ricordo che quando arrivammo a Ciudad de Panama, asserragliati, in un campo di profughi tra i quali vi nascondevate, vi aiutai a difendervi. Quattro giorni dopo m’hai fatto salire su una petroliera vuota che andava a Macau. Erano sei mesi che ci conoscevamo.
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Winter. Un soldato di fortuna dalla fredda Russia.

Winter spense il piccolo deck! C’erano molte altre cose da scrivere per il Comandante. Nomi e descrizioni dei compagni morti e vivi, e doveva anche raccontare della compagnia. C’era una guerra sotterranea.
Presto ci sarebbero stati nuovi bersagli.

Il dottore era nel laboratorio e certo, era infastidito da molte cose, e quella che gli passava ancora disagio, era quella risata. certo.
** you do not have permission to see this link ** Dr. Lawrence Myrick.
Neurochirurgo.Autore di alcuni testi sacri della neurochurgia moderna, ha potenziato le capacità di connessione neurale alle macchine come quelle dei cosidetti "rigger". L'abbiamo visto al convegno medico "Pensiero dell'uomo" al Trans Termial Tower (3T).
Le analisi che stava esaminando non erano facili a capirsi. Una serie di cifre.
Poggiò il cyberdeck, e si passò le mani sulla faccia.
Sbadigliò.
Era certo di esserci vicino.
La sensazione si rese conto che era solo una sciochezza.
Aveva avuto degli esiti positivi finalmente, e tuttavia si rendeva conto che insistere in quella direzione era sbagliato. Non c’era progresso. Camminò nella stanza e guardò oltre il vetro blindato. Doveva tentare.
Cambiare direzione poteva solo essere un vagare alla cieca per un altro anno o due. Doveva seguire la strada.
I rischi erano grossi. Se avesse trovato un fondo cieco però si sarebbe sentito più sicuro.
Sbattere il naso sul fondo. Doveva andare avanti. Avrebbe comunque escluso quella possibilità, e forse con i risultati conquistati sarebbe stato più chiaro. Eppure in tutto quel meccanismo s’era rotto qualcosa: la fuga di due pazienti, un incidente con una terza fuga. L’arrivo massiccio di uomini a verificare e cambiare le procedure ed i sistemi di sorveglianza. Il coinvolgimento di altri uomini della polizia asiatica, l’interesse dei cinesi in tutti quei movimenti.
Al discorso erano venuti anche uomini dei servizi segreti corporativi e del paese, ne era certo. Ogni invitato era stato sicuramente fotografato ed individuato, e forse ora qualcosa era trapelato. Si trattasse anche e solo di sospetti, erano sospetti fondati.
Camminò fino alle telecamere ed iniziò a cambiare sui diversi soggetti ed ad ogni pressione termica si convinceva che il cyberware era davvero l’unica risposta. L’unica possibilità per l’uomo era avvicinarsi alla macchina.
Diventare una meccanismo, un cyborg, oppure trasferirsi in un androide, i risultati erano stati buoni, ma non duraturi… i colleghi giapponesi ne sapevano di più e tuttavia non era il suo campo.
I finanziamenti erano arrivati e sarebbero bastati solo per chiudere quella strada e non aprirne un’altra.
Le probabilità di riuscire…
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« Vetruvio architetto mette nella sua opera d'architettura che le misure dell'omo sono dalla natura distribuite in questo modo. Il centro del corpo umano è per natura l’ombelico; infatti, se si sdraia un uomo sul dorso, mani e piedi allargati, e si punta un compasso sul suo ombelico, si toccherà tangenzialmente, descrivendo un cerchio, l’estremità delle dita delle sue mani e dei suoi piedi. »
Aveva fatto questa citazione indicando come ancora l’uomo al centro delle cose e l’uomo era della natura, una semplice osservazione, e da qui si poteva accedere a Darwin sull’evoluzione.
«Noi continuiamo a cambiare in diverse direzioni. Oggi scopriamo nuove malattie e nuove cure, ma ci domandiamo se sono sempre esistite oppure sono nate dopo? Nate in seguito a cambiamenti, ad incroci razziali, a mutamenti del nostro habitat o della società o dell’uomo stesso? l’uomo cura se stesso? »

Ricordò ancora quella risata.
“ Io sono un medico.” Aveva detto.
Perché avevano riso?
Perché?

James firmò la ricetta medica a Bob. Non gli sembrava che stesse tanto male, tuttavia aveva aspettato cinque ore per averla. Forse Bob aveva solo approfittato un po’ del caldo del P.S. visto che fuori si gelava. Il Metofax prevedeva un aumento della temperatura e lui ora avrebbe staccato il terzo turno di fila e sarebbe andato a “casa”. La casa si Joannis. Se la sarebbe cavata il signor Sofianopulos. ne era certo. Non poteva averlo salvato per niente da quel cagnaccio.
Uscendo dal Saint George, infilò la mano nella tasca del cappotto e vi trovò la fiaschetta, ne bevve un sorso e sentì il calore nella pancia contratta e affamata.
** you do not have permission to see this link ** Il giovane dottor James Leer. Forse ha trovato casa, ma niente ancora per la vista con tramonto sul mare.
“Sono un angelo io!” pensò.
Apparve il sole.
Sulla città.

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