Col trascorrere delle giornate assieme ad Arakhon nella tranquilla e silenziosa casa di Rò-Mollò, Imrazor quasi si rallegrò di aver rimandato il suo confronto con Ar-Venie, perché le cose della sua gioventù e il suo distacco dall’ambiente di Ostelor gli facevano apparire la vita accanto alla donna e gli eventi delle settimane trascorse remoti e irreali.

Era come se un pizzico di magia portato dai riflessi della sua fanciullezza ravvivasse i suoi sensi; i gesti, le parole assumevano la forma di certe nitide immagini dei giorni dell’infanzia e lo facevano pensare a piccoli episodi senza importanza dimenticati da tanto tempo.

Spesso, però, e questo lo stupiva, si svegliava di soprassalto chiamando il papà e il nonno; Arakhon, che veniva destato regolarmente dalle urla di Imrazor, se n’era inizialmente lamentato con il giovane nella sua consueta maniera rude, per farne presto l’abitudine e non preoccuparsene più.

Poi, quella notte, gli vennero per qualche ragione in mente il forziere di Inziladun, e Suri che chiedeva quanto pesante fosse, e il ricordo delle parole di Curloer a Suri gli fece pensare a una chiave, alla chiave del forziere stesso, che Imrazor non aveva mai visto ma che immaginava stretta nel seno di Ar-Venie.

Sognò; rivide suo nonno, alto e robusto, dai capelli grigi, vivido come se fosse stato ancora in vita, che gli parlava della loro antica stirpe discesa da Elros, e delle strane visioni degli uomini delicati e sensibili che ne avevano fatto parte. Gli parlava della giustizia, della nobilità dei loro intenti, del guerriero dagli occhi fiammeggianti che apprese terribili segreti dagli Elfi con i quali era vissuto; e del primo Imrazor, che studiò la magia per contrapporsi a Sauron quando nel settentrione dei Domini si stendeva l’ombra del Re Tempesta.
Ricordò che il nonno gli diceva del cugino Adranath che era sfuggito per un soffio al capestro, nei giorni delle conquiste di Ifta dell’Harad , e che aveva riposto in un antico scrigno una grande chiave d’argento ereditata dagli avi. Prima che Imrazor si svegliasse, suo nonno gli spiegò dove trovare la scatola: lo scrigno di quercia intarsiato di meraviglie il cui strano coperchio non veniva rimosso da due secoli.

Lo trovò fra le ombre e la polvere della grande soffitta, remoto e dimenticato in fondo al cassetto di un mobile molto alto. Misurava circa otto pollici per cinque, e gli intagli erano così terrificanti che non si meravigliò se nessuno osava aprirlo da anni e anni. Scuotendolo non produceva alcun suono, ma era impregnato della fragranza di spezie sconosciute.

Che contenesse una chiave era solo una vaga leggenda; suo padre, in vita, non gliene aveva mai parlato e non avrebbe nemmeno dovuto sapere dell’esistenza di una scatola del genere, era stato con loro in quella casa per pochissimo tempo. Era rinforzata da fasce di ferro arrugginite e non era provvista di alcun mezzo per aprire la formidabile serratura. Imrazor intuì oscuramente che dentro vi avrebbe trovato proprio la chiave, ma il nonno non gli aveva detto nulla su dove e come usarla ...

[size=2]Adattamento de "La Chiave D'Argento", racconto di H.P. Lovecraft[/size]

Nel corridoio di pietra, quasi buio e pieno d’ombre, c’era soltanto Imrazor. Il ragazzo non sapeva dire da dove provenisse la fioca luce: alle pareti spoglie non c’erano candele né lumi, niente che giustificasse il debole bagliore. L’aria era ferma e umida; in lontananza l’acqua sgocciolava con un rumore sordo e continuo.

Non era certo un corridoio della casa, era un sogno... un sogno? Aveva mal di testa, e non riusciva a svegliarsi. C’era qualcosa a proposito di... un sogno?

Il pensiero svanì. Imrazor aveva le labbra secche, e si augurò che ci fosse qualcosa da bere. Il corridoio si estendeva senza diramazioni, seguendo una curva costante, e in apparenza senza il minimo cambiamento. Le uniche caratteristiche erano le rozze aperture poste a intervalli regolari, cinque in tutto, chiuse da porte, e i topi, che correvano dappertutto, fuggendo davanti a lui.

Aveva una sete spaventosa. Fu lo sgocciolio a fargli prendere la decisione. La chiave d’argento apriva la porta, la porta era di legno, screpolato e secco, e ferro; e oltre c’era l’acqua. Non avendo altro da scegliere, vista la sua sete, aprì la porta. Lo investirono il freddo e la brina, e vide la donna, poco più avanti; immobile, quasi in ginocchio, guardava a terra, e le ombre arretravano attorno a lei.

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Imrazor non l’aveva vista entrare, non l’aveva mai vista; là in quel corridoio si gelava, ma lei vestiva di seta, una seta bianca e leggera, e aveva le spalle nude. Le vedeva il seno. Sulla schiena portava una spada. Se non avesse saputo che era impossibile, avrebbe detto che era là davanti a lui, ma non c’era, stava sognando. Vestita così, con quegli abiti e con quei capelli scuri, pareva nel fiore della sua gioventù, e Imrazor immaginò che avrebbe potuto trovarla bella, e desiderarla ardentemente, se fosse esistita davvero.

“Ora ci troviamo faccia a faccia”, disse la ragazza: e, solo per un istante, il suo viso si volse verso di lui e i suoi occhi divennero aperture spalancate in caverne infinite e fiammeggianti.

Con un grido, Imrazor si ritrasse, con tanta violenza da urtare contro la parete opposta del corridoio e spalancare l’altra porta. Si girò di scatto, afferrò la maniglia per non cadere a terra, e si trovo a fissare a occhi sbarrati una stanza di pietra, un impossibile cielo al di là degli archi della balconata della sua casa ...

“Non è così facile sfuggirmi”, disse lei.

Imrazor si girò, si affrettò a uscire dalla stanza, cercò di mantenere l’equilibrio: il corridoio non c’era più. Rimase impietrito, quasi acquattato vicino a un tavolo lucido, e guardò la donna accanto alla balconata. Una balconata di pietra grigia, al di là della quale c’era un cielo come non ne aveva mai visti.
Nuvole striate di nero e di grigio, di rosso e di arancione, correvano come spinte da un vento di tempesta, mescolandosi senza fine. Nessuno aveva mai visto un cielo del genere: non poteva esistere.
Imrazor staccò precipitosamente gli occhi dalla balconata, ma il resto della stanza non era migliore, era tutto cambiato. Presentava curve bizzarre e angoli insoliti, come se l’avessero trasformata ricavando una forma quasi a caso dalla roccia, e le colonne adesso parevano crescere dal pavimento anch’esso grigio.

Guardò di nuovo la donna; ora era nera, spaventosa, e si appoggiava su una spada d’acciaio splendente. Lo spaventava. Meglio che guardare le fiamme nel focolare o il cielo.

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“E’ un sogno”, disse, alzandosi. “Un incubo”. Chiuse gli occhi, pensò a svegliarsi. Da bambino, mamma gli aveva detto che così l’incubo scompariva. La... mamma? Cosa? Se solo i pensieri avessero smesso di scivolare via! Se solo la testa avesse smesso di fargli male... allora sarebbe riuscito a pensare correttamente.

Riaprì gli occhi. La stanza era identica a prima: la balconata, il cielo, la donna.

“E’ proprio un sogno?”, disse la donna. “Ma ha importanza?” Di nuovo, per un istante, gli occhi divennero una fornace che pareva estendersi all’infinito. “Hai gridato nel vento il nostro nome. Il vento ha portato il tuo grido lontano, e siamo venuti. Dicci ora che cosa vuoi”

Imrazor stavolta sobbalzò un poco, ma riuscì a non urlare. E’ un sogno, si disse. Non può essere altro. Tuttavia arretrò.

“Sembri assetato”, disse lei. “Bevi.”

Sul tavolo c’era un boccale d’oro lucente, ornato di rubini e di ametiste. Non era lì, prima. Imrazor avrebbe voluto smetterla di tremare. Era solo un sogno. Gli sembrava di avere la bocca piena di polvere.

“Si, ho un pò di sete”, rispose.

[size=2]Adattamento di una scena da "L'Occhio del Mondo", romanzo di Robert Jordan[/size]

Imrazor stette solo per un attimo ad ascoltarli, poi se ne andò, senza prestare la minima attenzione alle loro parole. Era confuso, quasi tremava.

La donna della visione lo aveva incantato; durante le loro notti assieme, gli aveva spiegato tutto. Adesso non lo ricordava bene, perché era sveglio e i suoi racconti erano solo un vago ricordo, ma di notte tutto sarebbe stato di nuovo chiaro. Ogni confusione sarebbe svanita, ed egli avrebbe ricordato che quella vita in casa di Ar-Venie non era nient’altro che una teoria di immagini nella mente, che non c’era differenza fra quelle nate dalle cose reali e quelle scaturite dai suoi sogni segreti, e che non c’era motivo di ritenere più vere le prime delle seconde.

Non c’era più in lui la vergogna di abbandonarsi alle visioni che l’aveva colto le prime sere. Ne aveva parlato un poco con Ar-Venie e con Artagora, e Ar-Venie, preoccupata per lui, gli aveva detto che le sue fantasie erano ingenue, forse pericolose, ed egli era giunto a crederlo, perché si era reso conto per qualche tempo che era proprio così. Ma la donna gli aveva spiegato nel sogno che le azioni concrete sono altrettanto vacue, ed anche più assurde, perché chi le compie si ostina ad attribuir loro un significato e uno scopo, mentre la verità è il nulla e l'esistenza allo stesso tempo, indifferente, inconsapevole dei desideri o della stessa esistenza delle anime che per un istante proiettano uno sprazzo di luce nel buio.

Lei gli aveva detto che lui era incatenato alle cose che esistono e gli aveva spiegato i loro meccanismi finché ogni mistero era svanito. Ma non li ricordava, ora, i meccanismi... se solo la testa non gli avesse fatto così male, la sua visione sarebbe stata più chiara. Aveva preso di nascosto le erbe di Ar-Venie, ma il mal di testa non passava con esse, anche se si sentiva meglio. Non riusciva ad appagarsi delle cose che aveva; la notte, nel regno del crepuscolo, con la magia e l’aiuto della donna forgiava vividi, piccoli frammenti e preziose associazioni della sua mente in visioni straordinarie. Desiderava i sogni, sempre di più; desiderava mostrare anche ai suoi amici e ad Ar-Venie quelle terre meravigliose, si sentiva sciocco e infantile per averne avuto in principio terrore. Ma la donna gli aveva detto di non rivelare nulla.

Così Imrazor aveva cercato di fare, per tutto il mese di Cerbeth , quel che facevano gli altri, fingendo che i fatti d’ogni giorno e le emozioni semplici fossero più importanti delle fantasie di anime eccezionali.
Ar-Venie si era accorta di qualcosa; gli chiedeva spesso se si sentisse bene, e che cosa lo angustiasse. Allora Imrazor ricorreva alla risorsa del sorriso educato che gli aveva insegnato la donna del sogno, e riusciva sempre a rassicurarla.

Una notte, la donna gli chiese di Ar-Venie. Imrazor se ne rallegrò, e parlarono a lungo di lei. La donna capiva l’amore di Imrazor per Ar-Venie, e l’incoraggiò, ma lo mise in guardia, perché Ar-Venie viveva in un mondo guastato e reso fanatico da concetti sbagliati di giustizia, libertà e coerenza. Gli disse che Ar-Venie respingeva, indubbiamente, le vecchie tradizioni, le vecchie abitudini, insieme con le antiche credenze; senza fermarsi a pensare che proprio quelle tradizioni e quelle consuetudini costituivano le fondamenta di Arda, del mondo. Della stessa Luce. Se non fosse riuscita a ritrovare la giusta via, la via verso la Luce, la vita di Ar-Venie si sarebbe svolta senza una meta né veri interessi e ideali, finché alla lunga si sarebbe vista costretta ad annegare la noia nella confusione e in pretese di utilità, nel trambusto, nell’eccitazione, in ostentazioni di ricchezza e in sensazioni animalesche.
Ma Imrazor poteva aiutarla; si. Perché nella casa di Ar-Venie c’era qualcosa, un manoscritto; si trovava nella stanza della vecchia madre ora morta. Quel manoscritto conteneva delle cose che avrebbero permesso a Imrazor di portare anche Ar-Venie nel sogno, di farle incontrare il Maestro, di farle ritrovare la strada perduta; ma prima Imrazor doveva leggerlo egli stesso.

Non era possibile introdursi in quella stanza se non dalla porta. Ar-Venie non si staccava mai dalla chiave della camera di sua madre; la portava stretta nel seno, allacciata a una catena d’oro, assieme a quella del forziere nella cantina. Imrazor l’aveva osservata per giorni, aspettando un’occasione, un momento propizio; poco tempo sarebbe bastato. Non osava chiedergliela, perché temeva che gli sarebbe stato opposto un rifiuto.

Il desiderio di avere quella chiave ormai l’ossessionava, e la donna gli aveva detto che restava poco tempo ...